Toutes les vies possibles

Toutes les vies possiblesTu fais quoi, l'crivain ? Comment, qu'est ce que je fais ? Je me remets au travail, je rflchis. Nah. Tu fous rien. Tu restes l sans bouger, les mchoires serres et les yeux dans le vague. Tu tournes en rond dans ta tte. La vie. La mort. La solitude. Le temps qui file. Qui nous chappe. Une blessure de course qui nous empche d'avancer, un roman que l'on ne saisit pas encore et que l'on n'arrive pas crire. En ces temps troubles, de courtes rflexions sur

« Tu fais quoi, l'écrivain ?
Comment, qu'est-ce que je fais ? Je me remets au travail, je réfléchis.
Nah. Tu fous rien. Tu restes là sans bouger, les mâchoires serrées et les yeux dans le vague. Tu tournes en rond dans ta tête. »

La vie. La mort. La solitude. Le temps qui file. Qui nous échappe. Une blessure de course qui nous empêche d'avancer, un roman que l'on ne saisit pas encore et que l'on n'arrive pas à écrire. En ces temps troubles, de courtes réflexions sur l'existence, ses beautés, ses
zones sombres, les fantômes qui l'habitent. L'amour de la littérature aussi, du cinéma et de la poésie. Puis, au détour, une mère biologique retrouvée qui apaise une peine profonde. Le sentiment d'avoir été abandonné. L'histoire d'un homme seul à l'aube, entre un automne et un printemps, qui dialogue avec lui-même.